Forêt - [La toile de l'un]

Forêt

À la fin de sa vie,
il était devenu le père d’une forêt…

Article mis en ligne le 25 mai 2014

dernière modification le 10 juillet 2014

par Alain BOUDET

32 poètes pour une forêt de mots…

Du ciel passé au gris le lâcher flou des feuilles leur descente dansante et des mains d’oiseleur tournoient dans l’air des valses vagues et de fugaces rondes Longs très longs plans plongeants et muets A la fin l’automne se froisse au pied et feutre les fossés les allées la respiration entre les fûts des arbres nus Ne reste rien pour toute raison de vivre que le choc sourd des pas dans le corps lourd du marcheur Anne Certain (extrait de La gravité des nuages, inédit)		Forêt à Gaston Puel la forêt ne demandait rien elle était là maintenant son drame grésille et son âme brasille sous le vent complice la dague du feu ricoche sur la pierre déborde les collines les flammes lèchent les lisières et la nuit brûle * forêt noircie que le vent abandonne elle tenait tête à l’impatience du siècle elle était là où ne sera que la roche nue. Georges Cathalo
	dans la mémoire d’anciennes peurs sans fard dents fauves livres brûlés bateaux fantômes on lit tout haut la langue morte la langue aux loups rougie aux feux de l’abîme Françoise Lison-Leroy extrait de Chemins du guet - éd. Tétras Lyre, 2003
Quelle saison pour saluer ces arbres et leurs feuilles si rousses ? Sans doute l’automne qui croît et inverse les données d’un jour que l’on accueille les yeux fermés en songeant à d’autres jours coulés dans leur absence et traversant le temps, invisibles, immuables pourtant. Et ces feuilles si rousses qu’un peu de vent renvoie au plus lointain de leurs branches dans une forêt à jamais inventée. Max Alhau, inédit		À travers la forêt Tes pas s’en tiennent à L’écriture Des brindilles, des mousses, Des feuilles, des pignes de pin. Mille fois l’enjambée Sur des cassures vives. Mille fois la chute Au profond des ravins. Ton souffle Ne blesse aucun oiseau Jacqueline Persini-Panorias
	Parcourir la forêt sans chaussures s’enivrer de bruits superbes excitants et monter sabre à la main l’escalier ravagé de l’espoir. Valérie Huet extrait de Dans le matin réfléchi de nos songes - Éditions de l’Atlantique 2010
Où se font arbres les fougères lumière oubliée brume grise mais la moiteur toujours Route si peu route on n’y croisera personne mais telle qu’en elle-même enfin Trace que nous aimons suivons sinuant d’abrupts en nuages désert vert les odeurs d’eau de forêt de terre chaude on a cherché longtemps révélé jaune et rouge cet éclair coriace lueurs ou flammes au fond des ombres vertes une offrande de balisiers Pas un souffle ou si peu et les bambous pourtant se mettant aux murmures Quelque part vers les cimes plus loin derrière les gris les verts patience modulée qui s’obstine le siffleur appelle qu’on ne verra pas notes lentes hautes de plus en plus et comme une nostalgie du bleu. Martine Morillon-Carreau In Midis sans ombre, L-G.R., 2002		1 Lumière ténébreuse du petit matin. Un tronc. Une souche. Un fouillis de fougères. Point clair dans une masse informe. Couche de terre à nu sur le talus. Racine déterrée. Point sombre. Arbres clairsemés. Branches argentées des hêtres. Bruissement de feuilles sèches. Rester là. Attendre... Traces de lynx dans la neige fraîche. 2 Bruits d’une froide nuit étoilée de septembre. Glapissement triste du renard. Claquement de langue d’un écureuil agacé. Sifflement chagriné d’un muscadin. Froufrou furtif d’un orvet. Glissements de salamandres. Cavalcade de campagnols. Appel angoissé de la hulotte. Brame d’abord léger d’un cerf... Les ifs ont un parfum d’enfance. Jacqueline Held
	Nous avons pour nous la lenteur des nuages et la robe des forêts pour parfaire l’horizon Une aile nous soulève où tout est possible où le temps s’accomplit en rumeurs et lumières Chaque arbre est une demeure Chaque éclat un lieu de passage Nous allons de ce côté où tremblent les heures avec juste un peu de la rosée d’hier Rien ne peut finir dans l’accord du jour dans l’extrême pointe du cœur où tout est possible. Marilyse Leroux In Le temps d’ici, inédit
Forêt d’Huelgoat Diptyque pour Guy Allix 1 Loin de cacher la forêt l’arbre témoigne de sa possibilité ses racines se gonflent dans le choc du granit témoignent du feu réserve de silence enfoui sous l’humus. 2 Trace d’avant le commencement des âges l’affleurement de roches fermente comme une écriture à la surface savoir secret de la géologie émietté en moi. Marie-Josée Christien (Inédit extrait de Hauts-lieux)		La forêt calcule à l’abri la somme des efforts nécessaires pour égaler le papillon. La forêt confie aux coccinelles le soin de peindre les ailes des anges et les pétales des orchidées. La forêt a des récits sous les cailloux, des poèmes sous l’écorce et des chansons à semer. Les promeneurs l’en remercient. La forêt dort dans nos songes comme un temple que rien jamais n’égalera. La forêt multiplie par deux ses rêves et par quatre ses mains pour les réaliser. La forêt va à l’école des oiseaux tous les jours de l’été et à celle des renards tous les jours de l’hiver. Elle ne veut jamais être en retard. © Béatrice Libert, inédit
	Métamorphose de l’arbre accoudé au rythme des saisons à l’hiver froid à l’exaltation de l’été à la fête des sens à l’allégresse du printemps il dessine nos saisons. Ghislaine Lejard Extrait de Sous le carré bleu du ciel éditions Henry, mai 2011
La forêt comme un tunnel Tonneau au fond duquel Les formes noircissent Mélangées au brou de la nuit Et ne s’en sortent Qu’à l’autre bout de cette manche D’ombre irréelle Ne serait-il pas plus simple De rester l’après-midi Armé à l’intérieur pour voir Derrière des reflets impassibles L’eau stagnante Transportant la sagesse Du déjà passé Patrice Maltaverne		Des pins, des pins et quelques chênes aussi un peu plus proches de l’automne semble-t-il mais aucun ne renonce Il a bien fallu que la graine s’enracine. Peut-être sous le pas d’un enfant ? Beaucoup de nuits ont passé. Si haut aucun oiseau ne semble blanc sinon sous le silence des paupières. Le pin lui y croit. La lumière n’est plus la même sous la pinède : un peu plus fraîche, seulement un peu Bercement doux au vent du soir, des nichées nouvelles s’endorment. Gérard Cousin In Tercets du pin
	La forêt de cette île Sans s’en rendre compte a poussé Sur l’île d’à côté Thierry Cazals In Le rire des lucioles
Amazonie Si chaque arbre abattu portait sur ses feuilles un poème si chaque poème poussait dans la tête d’un homme alors on pourrait coucher la forêt la terre bruisserait encore de chants d’oiseaux. Mais ceux qui défrichent et tuent et font d’immenses percées dans la forêt ceux-là n’aiment pas les poèmes et de livres ne connaissent que les billets. Si chaque poète portait dans ses veines la sève d’un arbre qui irait raciner dans la terre des ancêtres alors on n’aurait plus besoin de livres et c’est une forêt d’hommes qui bruisserait. Car ceux qui écrivent des poèmes font d’immenses trous dans la tête des hommes par où s’envolent les oiseaux de la liberté Nicole Laurent-Catrice		Forêt Où allez-vous les bras ballants la tête pleine d’incertitudes ? Où allez-vous jeter l’ancre de vos racines ? Où allez-vous plonger vos mains ? Dans quel humus ? Vers quel humain ? Jean-Claude Touzeil
	Langue de bois De sa chair naîtra l’instrument Qui te chantera l’histoire des forêts, D’ici ou d’ailleurs, La couleur de l’écorce nous importe peu. Bouleau, chêne ou acajou, Longtemps du bois couleront nos rêves : Des pirogues en guise de galion, Des pantins aux yeux de cristal, Des crécelles qui hurleront au monde Que chaque arbre est un cadeau, Un témoin indispensable de l’équilibre fragile D’un univers aux brumes amères. Christine Vauchel
Début de promenade entre le hameau de Rosset à Longchaumois et la falaise du Montfier surplombant Prémanon, dans le Jura. D’abord un chemin encaissé accompagné de coudriers. Guirlandes de châtons un air de fête. Quelques pierres roulent sous le pied et le sentier comme un delta débouche.... Hêtraie. Le gris des troncs accroche la lumière. A chaque pas l’illusion d’arriver dans une clairière. Le gris plus mat des rochers verdit envahis qu’ils sont par des mousses moelleuses plus épaisses que la neige. (…) Béatrice Machet		À la lisière de la forêt d’Orléans Pouvoir être gauche comme un enfant. Pouvoir dire : il y a un oiseau et un arbre et un ciel et l’oiseau est vert parce qu’on l’appelle pic-vert et il vole et il voit l’arbre et il se pose et il aime être là sur l’arbre et l’arbre lui caresse les pattes et le paysage est pour lui et il a un cri rauque un cri désarticulé et il chante mal parce que le paysage lui fait mal et il aime le paysage et le paysage est un champ labouré noir autour et après le champ il y a une plaine et la plaine est contre un bois et le bois avance doucement par petites touffes presque transparentes et on est en hiver et on regarde parce qu’on est là et on ne dit rien on regarde et il y a un panneau publicitaire sur le bord de la route et un autocar s’arrête près d’un abribus et l’autocar est un zèbre rouge et blanc et il descend trois filles et deux garçons et ils sont petits vus d’ici et un chien jappe tenu en laisse et la personne au chien fait signe et les autres font signe et le chien jappe et saute parce que le chien ne sait pas attendre comme une personne et ils se rencontrent près d’un chemin et tous s’en vont vers les maisons près du bois et l’autocar repart sans faire de bruit et l’oiseau s’envole et nous on respire on parle on marche. Claude Held - Extrait de Douze promenades du Fou - La Bartavelle, 1991
	Je porte une forêt inconnue sur mon dos. Joël Bastard, Bâton rouge, Editions Virgile Il portait une forêt. Marchait dans la forêt. S’éveillait dans un arbre. Parasite, comme le gui ? Parasite de la forêt, de la nature, des pierres qu’il se mit à concasser ? Coupait aussi, coupait les branches. Dans les rameaux enchevêtrés, ouvrant la distance. Avec la distance, commença l’aventure qui le porta sur la planète entière. à quoi ressemblait-il, notre ancêtre, l’ancêtre commun de toutes les lignées humaines ? Songeait-il déjà à refaire le monde ? à créer sa propre histoire ? Quelles questions posait-il au ciel étoilé, au retour des aubes ? Comment se tenait-il devant la mort ? Françoise Hàn
Mirage dis-tu de forêt qui marche vers une autre terre racines rouges à découvert mais il faut compter avec la distance et ce poids de bête abattue sous l’écorce © Jacqueline Saint-Jean(extrait de "Lumière de neige")		La forêt devant ma fenêtre est une forêt comme toutes les autres à force de la rencontrer tous les jours elle entre dans ma chambre et se couche dans mes rêves Anise Koltz In la revue Lieux d’être
	Bernard Gueit a écrit ce poème pour l’inauguration d’une exposition mise en place au Pavillon François Reichenbach de Loué (Sarthe) en novembre 2001. Vous pouvez même le réutiliser à votre gré en adaptant la fin du poème pour une autre visite forestière… L’auteur vous y autorise bien volontiers. FORETS Et nous voici marchant, comme au plus bel âge où l’on marche dans une forêt de symboles Et les arbres nous parlent sous la voûte gothique du plus profond d’eux mêmes écorchent les souvenirs de la forêt humaine où l’automne s’attarde où des feuilles jaunies conservent la lumière où le pas s’éternise, retenant la saison et la sève des mots Ils nous parlent dans un frôlement de feuilles la menace assourdie d’un orage qui s’éloigne et nous ne les comprenons plus Ils nous parlent comme avant quand tu parlais à la cigale en haut du pin quand tu jouais sous le figuier entouré du peuple souverain des oiseaux quand les mots te venaient à la bouche comme un fruit quand tu pensais qu’il suffisait pour vivre de vivre prenez et mangez en tous ceci est pour vous amandes et pignons figues kakis raisins des treilles pastèques citrons des jardins tout est bon sous le soleil et la forêt nous fait signe hep, vous là-bas faisons un bout de chemin ensemble allons, prenez moi la taille enfin, vous n’êtes pas de bois ! Humains, human beings, avons tout à apprendre de cette chimie organique de ce souffle de carbone de l’oxygène qui respire dans des poumons grossiers de ce signal tragique entre ciel et mer Tragique A cache cache derrière les masques de la vie dans les allées à contre jour silencieux comme un hêtre humain calligraphié au pinceau noir contrastes jeux de miroir jeux d’ombre et d’eau buissons aux papillons de brume nous marchons lentement et les bras puissants des arbres centenaires nous ouvrent le chemin et peu à peu nous apprenons de leur paix et de leur douleur de leurs racines souterraines de leur volonté nerveuse de leur parti-pris de la vie de leur lutte pour la lumière et ils nous parlent de l’empire des morts qu’ils fouillent pour nous et qu’ils comparent à l’empire des vivants Ça empire, disent-ils, et ils ramènent cette ombre sur nous comme un châle ils nous parlent sans rien dire mais craquent en dedans à n’en plus pouvoir Alors certains d’entre eux voudraient quitter la forêt et ce siècle commencé plein d’effroi et de tombes Aller vers le soleil se changer pour un bateau ivre Il reste des places à bord pour embarquer, rdv à …. du…au …. prenez le bateau de l’exposition sur la forêt. Bernard Gueit
Derrière la meute des fougères le regard s’aiguise Un bréchet d’azur entrouvre la forêt sous l’aile des ramiers Et tous les jupons du soleil voltigent à sa hanche pour la curée des ors. Jean-Pierre Nicol		Ici, dans la forêt, avec les arbres qui nous défient, nous ne pouvons qu’approuver leurs cimes, nous arracher pour quelques instants à nos propres racines. Nous déclinons soudain de ce côté où l’imaginaire bouscule toute réalité. Pourtant c’est bien elle que ces arbres apostrophent, mais autre, mais confondue avec des âges au règne sans partage. Max Alhau, inédit
	La forêt dense C’était une forêt dense Une forêt qui faisait tant arbre Qu’elle en était sombre De par le nombre. On aurait dit la nuit. Mais n’est-ce pas la vision habituelle De la forêt Du mot « forêt » Qui vole aux arbres Leur identité. Si je voulais donner à voir Une forêt de magnolias Une forêt de cerisiers Comment dire le trop de blanc Le trop de lumière ? Y fait-il alors si clair Qu’on ne distingue plus rien Là non plus. Le noir vient alors du blanc. On ne parle jamais De la « forêt » de cerisiers ? Il en faudrait tant de milliers ! Mais non la raison est toute autre Les cerisiers passent pour domestiques La « forêt » implique la sauvagerie Quand on dit « forêt » on voit de suite L’impénétrable forêt des romantiques La forêt où le chemin ne mènent qu’à l’attirante maison de l’ogre avec sa minuscule lumière tout au bout. Et l’on se brûle à la lumière La forêt donc suppose un ogre Une troupe de truands Forêt des Abruzzes Des hautes Tatras Forêt d’Alamut Forêt des Assassins Ou forêt de Brocéliande Au cœur des mystères merveilleux. Mais en moi maintenant tout s’apaise Je ressors de la forêt Avec une simple écharde au doigt Ou juste une épine dans le pied. L’épine ! Elle est en nous Modèle réduit de la forêt Épine de bois blanc Épine de bois noir Épine d’enfance et de vieillesse Épine dorsale Au cœur du vivre. Jean Foucault
Combien d’arbres pour faire une forêt combien de hêtres de charmes de chênes de sapins d’épicéas combien de graines pour faire un arbre combien de glands de faines de cônes combien de pas pour parcourir la forêt combien de peurs pour rencontrer le renard le sanglier aaale loup combien d’histoires de forêts enchantées pour entrer seul dans la forêt ? Luce Guilbaud		À chacun son destin et sa fin même les pins élancés vers l’infini rebelles à toute nuit On a peint horizontal un trait jaune et fatal sur le tronc de ceux qui s’en retournent à la nuit Henri Chevignard
	Dans la forêt où rôdent les songes on entend battre quelque chose : le cœur ? Georges Jean
Violent orage pendant la nuit. J’ai cru que la montagne se fendait. Impossible de m’endormir. Au petit matin, le soleil est apparu derrière les cimes. Avec lui un grand sentiment d’apaisement. La forêt sentait la terre mouillée. J’ai pris un petit chemin derrière les sapins et j’ai marché dans la brume. Claudie Gallay In la revue Lieux d’être		Ce n’est pas dans le bruit que tu bâtis bonheur Mais en fouillant la feuille au fond de la forêt. Christine Guénanten extrait de Le soleil de cristal