Michel Foucault
Nono Mon grand-père Clément Elie Avait toujours une raie impeccable Dans ses cheveux blancs-je ne l’ai connu qu’avec Des cheveux blancs Mais des poils dans le nez Qui devaient le désespérer Toujours il avait porté au dedans une robe de chambre Sulka Dehors un pardessus sombre et un chapeau Pour
Ceux qui sont morts ne sont jamais partis :Ils sont dans l’Ombre qui s’éclaireEt dans l’ombre qui s’épaissit.Les Morts ne sont pas sous la Terre :Ils sont dans l’Arbre qui frémit,Ils sont dans le Bois qui gémit,Ils sont dans l’Eau qui coule,Ils sont dans la Case, ils sont dans la Foule :Les Morts
J’ai embrassé Port-au-PrinceComme on embrasse un premier amourUne première foisUn premier soir de saison des pluies On se sent alors lentement pleuvoir soi-même Et jamais on n’oublie, le vertige du baiser bleu qui scelle, l’union de langues au goût de mangues térébinthes, jamais on n’oublie, qu’on a offert sa bouche
Vois ! Ce bastion de rocailles, cet à-pic reconstruit entre la terre offerte et l’herbe qu’ils ont nourrie, cette étendue qu’arpente le temps plus dense dans sa couleur, fragile sous la toise des rêves…. Le jour est revenu, qui tisse la jeunesse aux pierres d’un chemin, et nous venons compter les pas
et tu files, tu restes du côté de ce qui bat dans le fatras des planches et du papier à bulles et c’est toi, tête de bélier qui nous y mènes on s’écarte pour laisser passer les suivants, vite, le pourboire à la terre bouffée d’encens table de jeu trois
Il y a le « oui, bien sûr », « oui, certainement », où affleure encore la réserve, le doute ; il y a le « oui, mais… », « le oui, si… », qui délimitent d’avance l’adhésion, la rendent conditionnelle, et puis il y a le « oui », le oui tout court, tout bref, qui fait corps avec l’incarnation.
Songe J’aime Quand ton sourire Dans un doux clair-obscur S’habille de mystère Quand ton ombre gracile Se tend vers les étoiles Tu cherches le silence D’une oreille attentive Et n’obtiens en réponse Que de pâles murmures Baignés d’incertitude Dans les Broussailles du silence Marie-Christine Guidon Les Poètes de L’Amitié, 2020
Nomade. Le mot la réconforte : perspective d’une identité la moins définie possible. Elle ne veut plus de maison même si parfois elle tente encore une projection : une hutte transparente posée au cœur d’une forêt, une circonférence parfaite pour vivre l’amour qui va et vient sans commencement ni fin. Dé-camper Florentine
Le marais s’est posé près de mes bords tandis que je cherche des traces ajustées aux miennes je m’applique à devenir d’ici car je suis toujours petite feuille aux yeux bleus comme disait ma grand-mère ici j’écris mes livres d’heures je découvre mes ailes et je prie le vent : « emportez-moi
