Aussi je ne devais plus voir les femmes Comme bacchantes dionysiaques Comme sorcières victimes de l’inquisition Ni comme statues d’ornement Dans les parcs et jardins des villes Mais comme des êtres libres De pensée et de sens Que nous hommes Avons réduits trop souvent À la fonction de

    pesanteur de l’air – portée de nos mutismes. plaine, sable volcanique, émergence de pierre, monts multiples – fer, quartz, ardoise. reliefs verts, orangés. pesanteur saine du silence. respire le sacre, aux pieds multiples, temples aux ouvertures cardinales, angle aux quatre salles, symétrie. niche, trace noire des combustions, oculus

    Sur le canapé rouge Assise sur le canapé rouge Un bol de riz sur les genoux Par la vitre du salon Tu regardes le ciel gris Sur les arbres, Deux bourgeons nouveaux-nés Derrière eux, Un maigre accroc de bleu Toi, Tu cherches l’accroc dans ton intérieur La bordure

J’ai décidé de faire un voyage. Ce sera un long voyage, très long. C’est pourquoi j’emporterai ce que j’aime le plus : ma baleine. Ma baleine est grande, comme toutes les baleines. Et ma valise est petite, comme toutes les valises. Les baleines n’aiment pas les valises : elles aiment

    Pleine lune Deux enfants la regardent Et oublient de dormir   Sous l’ombre des branches La route attend à mes pieds Je rêve d’ailleurs   Transi de froid Quelques mots de solitude Sur un banc   J’ai laissé le temps Tisser entre mes mains frêles une toile vide

    Aux frissons du printemps, main tendue pour l’ami qui revient, la maison ouvre ses fenêtres. Elle accueille, paumes offertes, les rires du soleil les trilles de l’alouette les parfums d’aubépines l’abeille laborieuse et la brise du soir chargée de senteurs forestières. Poumons gonflés de renouveau la maison chante.

    C’est dangereux d’être un enfant poète, une enfant poète, au collège ils vont nous embêter, dans la rue ils vont nous regarder de travers, à la maison ils vont vouloir nous confisquer le papier et la plume. Malgré tout, nous continuerons d’être magiciens, dompteurs, alchimistes.   L’enfant poète

La maison de paille Je débarque avec mon sac à dos. Je fuis la ville à demi-mots. Il est midi, vous êtes à table, assis, Vous m’accueillez déjà comme une amie. De grands sourires sur vos visages Me font sentir sur un nuage. Je m’assois avec vous, Et déjà, il

J’ai grandi sous les nébulosités Du ciel de Picardie Enfant dissipé par ces formes étourdies, Bercé par l’Aisne aux sinuosités Si douces aux poissons, Qui laissèrent tant de S à Soissons. Là, les méandres de l’histoire injustement S’entêtèrent à tant d’affrontements. Là, de ces rivages au pied de ce plateau,

  Ces petits bouts de verre poli ramassés sur les plages roulés, usés au sable Tessons d’humanité perdus aux vagues bouteilles à la mer messages éclatés Espoirs possibles entre déréliction-tendresse cynisme-attachement Les enfermer en nœuds précieux autant de liens pour les offrir Un grain pour la folie un grain pour