Ô ma vie mon présent mon avenir et vous tous mes semblables mes différents Nos chemins s’aimantent s’aiment se croisent se dispersent mais on nous dit depuis la nuit des temps qu’ils se retrouveront où toutes les couleurs vives, sombres, vivantes et libres ô liberté enfin nous seront permises Ô

FÉVRIER C’est l’hiver le vent balaie les feuilles les feuilles balaient le trottoir et les vacances s’ennuient depuis que les enfants leur préfèrent des écrans à cristaux liquides 19 pouces format 16/10. Dans une rue abandonnée au temps qui passe la queue d’un chat cherche le ciel. Coups de balai

La terre tourne et marque ainsi le Temps et le Temps à son tour marque ton corps Cependant tu demeures d’un tour à l’autre cet échassier bizarre en équilibre sur le fil d’un présent continu Cerf, nuage ou tapis volant Patrick Joquel Éditions de la Pointe Sarène ISBN 978-2-9538632-4-6 9,00

« un » pépé mort sur son lit « de mort » forcément puisqu’il l’était, mort. « il est au ciel » en guise d’explication. ce genre d’explications que les adultes donnent et qui compliquent bigrement les situations enfantines au lieu de les clarifier. « mais qu’est-ce qu’il fait là-haut, pépé ? et il va pas tomber

Dévotion À la nuit tombante Il est bon de laisser tomber Un songe au pied des arbres. Ils se souviendront de l’offrande. Sans résistance Vous entrerez dans leur ombre. Géodes Dominique Sutter La Feuille de thé, 2017 ISBN 979-10-94533-09-3 20,00 € Le recueil de Dominique Sutter se compose de quatre

Etats de la rade, octobre. Rafales, gifles, claques, on n’avance pas contre le vent mais un petit belvédère s’ouvre largement sur les eaux gris-ardoise, vert-sauge et partout, près des côtes les festons blancs l’écume des crêtes les écheveaux de soie se fracassent contre le roc. Dizoleiñ Eve Lerner (poèmes) Chantal

J’espère que ça déchire la nuit argentée Mon histoire se taille au couteau Et les feuillets trempés de bave C’est peut-être normal Ça fait peut-être, oui peut-être mal Cette histoire de glandes C’est bien au-delà de nous-mêmes Et le corps s’épuise doucement La couleur du sang neuf et qui coule

Interrogation Je me demande Pourquoi les adultes ne comprennent pas les enfants. Dans l’autre sens, oui, je sais: Les enfants n’ont jamais été adultes. Mais les adultes sont tous de vieux enfants, n’est-ce pas ? On me répond: « On oublie vite, tu sais », Réponse qui, non, ne me satisfait guère:

Assis sur le monde, la certitude d’une autre existence possible en lui. Les « il m’a fallu » ont servi de prétexte à jeter aux orties ce temps perdu, gagné d’aveuglement lucide. Il marchera sans voile, à visage déchiré, glabre. Demain. Temps mort Paul de Brancion Lanskine, 2010 ISBN 978-2-9525862-5-2 10,00 € Paul

On ne guérit pas des blessures d’enfance Mais on apprend à circonscrire l’abîme assécher les marais baliser la terre ferme Reconnaître où mettre le pas où avancer où construire On peut il suffit de ne pas approcher pas trop près Ne m’obligez plus à aller là où ça fait trop