Robert Froger
C’est dangereux d’être un enfant poète, une enfant poète, au collège ils vont nous embêter, dans la rue ils vont nous regarder de travers, à la maison ils vont vouloir nous confisquer le papier et la plume. Malgré tout, nous continuerons d’être magiciens, dompteurs, alchimistes. L’enfant poète
Pleine lune Deux enfants la regardent Et oublient de dormir Sous l’ombre des branches La route attend à mes pieds Je rêve d’ailleurs Transi de froid Quelques mots de solitude Sur un banc J’ai laissé le temps Tisser entre mes mains frêles une toile vide
J’ai grandi sous les nébulosités Du ciel de Picardie Enfant dissipé par ces formes étourdies, Bercé par l’Aisne aux sinuosités Si douces aux poissons, Qui laissèrent tant de S à Soissons. Là, les méandres de l’histoire injustement S’entêtèrent à tant d’affrontements. Là, de ces rivages au pied de ce plateau,
Ces petits bouts de verre poli ramassés sur les plages roulés, usés au sable Tessons d’humanité perdus aux vagues bouteilles à la mer messages éclatés Espoirs possibles entre déréliction-tendresse cynisme-attachement Les enfermer en nœuds précieux autant de liens pour les offrir Un grain pour la folie un grain pour
La maison de paille Je débarque avec mon sac à dos. Je fuis la ville à demi-mots. Il est midi, vous êtes à table, assis, Vous m’accueillez déjà comme une amie. De grands sourires sur vos visages Me font sentir sur un nuage. Je m’assois avec vous, Et déjà, il
La poésie doit transformer le monde,elle transforme notre rapport au mondeou elle n’est pas la poésie,mais une poétisation.Autrement dit, la poésie,c’est l’union maximale du langageet de la vie.Écrire un poème, c’est faire la vie.Lire un poème, c’est sentir la viequi nous traverse et être transformé par lui.Penser, écrire, c’est travaillerà
l’absolu tu ne sais pas où tu vas ceux qui écrivent à tes côtés cherchent les mots qui les feront aller peut-être là où ils ne voulaient pas les chemins parlent nous le savons ils nous détournent de nos grandes habitudes et ouvrent en nous des brèches qui nous font mal
L’oiseau mort Je passais par le ciel quand la mort est passée l’oiseau en est mort il tombe dans mes bras Rien qu’un peu de mon âme ne lui rendrait le chant qui colore encore son bec l’étoile interrogée ferma l’œil et ne cilla La lune prit le voile non
… Oui, mesdames et messieurs Le poète-boxeur n’est pas illusionniste Ni voyant ni prestidigitateur Dans la poésie les mots ce sont des actes Qui anticipent de nouveaux actes Des commotions, des règlements de comptes Des cocktails Molotov, Marché de la poésie Des mots comme des bras musclés Pour bousculer
Ode à la neige (extraits) la légère candide capricieuse tourbillonnante ouatée poudreuse neige dont j’aime la lente lente chute * pluie de plumes de mouettes muettes * recouvrant la plaine déshéritée emmantelant la forêt squelettique * alors qu’à l’intérieur l’enfant le front appuyé à la vitre pour jouer fait
