Aux frissons du printemps, main tendue pour l’ami qui revient, la maison ouvre ses fenêtres. Elle accueille, paumes offertes, les rires du soleil les trilles de l’alouette les parfums d’aubépines l’abeille laborieuse et la brise du soir chargée de senteurs forestières. Poumons gonflés de renouveau la maison chante.
C’est dangereux d’être un enfant poète, une enfant poète, au collège ils vont nous embêter, dans la rue ils vont nous regarder de travers, à la maison ils vont vouloir nous confisquer le papier et la plume. Malgré tout, nous continuerons d’être magiciens, dompteurs, alchimistes. L’enfant poète
Pleine lune Deux enfants la regardent Et oublient de dormir Sous l’ombre des branches La route attend à mes pieds Je rêve d’ailleurs Transi de froid Quelques mots de solitude Sur un banc J’ai laissé le temps Tisser entre mes mains frêles une toile vide
J’ai grandi sous les nébulosités Du ciel de Picardie Enfant dissipé par ces formes étourdies, Bercé par l’Aisne aux sinuosités Si douces aux poissons, Qui laissèrent tant de S à Soissons. Là, les méandres de l’histoire injustement S’entêtèrent à tant d’affrontements. Là, de ces rivages au pied de ce plateau,
Ces petits bouts de verre poli ramassés sur les plages roulés, usés au sable Tessons d’humanité perdus aux vagues bouteilles à la mer messages éclatés Espoirs possibles entre déréliction-tendresse cynisme-attachement Les enfermer en nœuds précieux autant de liens pour les offrir Un grain pour la folie un grain pour
La maison de paille Je débarque avec mon sac à dos. Je fuis la ville à demi-mots. Il est midi, vous êtes à table, assis, Vous m’accueillez déjà comme une amie. De grands sourires sur vos visages Me font sentir sur un nuage. Je m’assois avec vous, Et déjà, il
l’absolu tu ne sais pas où tu vas ceux qui écrivent à tes côtés cherchent les mots qui les feront aller peut-être là où ils ne voulaient pas les chemins parlent nous le savons ils nous détournent de nos grandes habitudes et ouvrent en nous des brèches qui nous font mal
La poésie doit transformer le monde,elle transforme notre rapport au mondeou elle n’est pas la poésie,mais une poétisation.Autrement dit, la poésie,c’est l’union maximale du langageet de la vie.Écrire un poème, c’est faire la vie.Lire un poème, c’est sentir la viequi nous traverse et être transformé par lui.Penser, écrire, c’est travaillerà
J’écris parce que je ne sais pas …….. La seule chose que je puis faire c’est dire : mes mots sont là, mes mots parlent de ce lieu-là, mes mots partent du corps, mes mots partent de la peur, de la fragilité, de la fatalité, de l’essentielle et tragique précarité… » …….
Nono Mon grand-père Clément Elie Avait toujours une raie impeccable Dans ses cheveux blancs-je ne l’ai connu qu’avec Des cheveux blancs Mais des poils dans le nez Qui devaient le désespérer Toujours il avait porté au dedans une robe de chambre Sulka Dehors un pardessus sombre et un chapeau Pour
