La Poésie, c’est un feu d’artifice où les spectateurs s’écrient : « Oh la belle rouge….Oh le beau vers…. » La Poésie, c’est aimer Césaire. La Poésie, c’est Maurice Carême qui pratique le Ramadan à l’ïle de Pâques. La Poésie, c’est le tumulte, c’est la tempête, c’est le cyclone. Et pourtant, ce ne

…..je connais peu de mots mes phrases ne sont pas justes je fais trop d’erreurs il y a tellement de règles et encore plus d’exceptions je pense parfois que ma tête est trop petite je me demande quand je réussirai à bien m’exprimer mais j’ai déjà réussi à te dire

Que veux-tu la beauté nous secoue. Même à cinq heures du matin. D’ailleurs les merles en ont bien conscience. Saurons-nous vivre comme eux ? Tout entier dans le chant et la lumière au bec   Éphémères d’un passant Patrick Joquel Éditions de l’Atlantique, 2012 ISBN : 978-2-35845-116-1 Prix : 16 € Face à

J’ai décidé de faire un voyage. Ce sera un long voyage, très long. C’est pourquoi j’emporterai ce que j’aime le plus : ma baleine. Ma baleine est grande, comme toutes les baleines. Et ma valise est petite, comme toutes les valises. Les baleines n’aiment pas les valises : elles aiment

    Sur le canapé rouge Assise sur le canapé rouge Un bol de riz sur les genoux Par la vitre du salon Tu regardes le ciel gris Sur les arbres, Deux bourgeons nouveaux-nés Derrière eux, Un maigre accroc de bleu Toi, Tu cherches l’accroc dans ton intérieur La bordure

    Aussi je ne devais plus voir les femmes Comme bacchantes dionysiaques Comme sorcières victimes de l’inquisition Ni comme statues d’ornement Dans les parcs et jardins des villes Mais comme des êtres libres De pensée et de sens Que nous hommes Avons réduits trop souvent À la fonction de

    pesanteur de l’air – portée de nos mutismes. plaine, sable volcanique, émergence de pierre, monts multiples – fer, quartz, ardoise. reliefs verts, orangés. pesanteur saine du silence. respire le sacre, aux pieds multiples, temples aux ouvertures cardinales, angle aux quatre salles, symétrie. niche, trace noire des combustions, oculus

Il nous fallut gravir lentement le retour, plus en avant dans le sud, les vallons de désert, les herbes hautes et coupantes. Je me souviens des épaules douloureuses, étroitement enfoncées, les buvards des ciels, métalliques sur l’iris, les jambes et la poitrine à vif, comme si la chair s’était retournée

mon père aussi tournait le bois contre la mort Il n’est rien plus qu’un cerne en l’eau de nos souvenirs la paix ne règne pas dedans mais l’olivier couve son ombre dans le vase qu’il tournait ce matin-là mes yeux à hauteur des choses qu’il ne disait pas peut-être par

Je veux être poète mais je suis pressé et je suis déjà plus vieux que Rimbaud quand il a commencé Rimbaud toujours lui devant derrière en haut en bas y’en a marre de Rimbaud dit celui qui veut être poète et qui est pressé de l’être   Les Épiphaniques Yvon