L’oiseau mort Je passais par le ciel quand la mort est passée l’oiseau en est mort il tombe dans mes bras Rien qu’un peu de mon âme ne lui rendrait le chant qui colore encore son bec l’étoile interrogée ferma l’œil et ne cilla La lune prit le voile non

… Oui, mesdames et messieurs Le poète-boxeur n’est pas illusionniste Ni voyant ni prestidigitateur Dans la poésie les mots ce sont des actes Qui anticipent de nouveaux actes Des commotions, des règlements de comptes Des cocktails Molotov, Marché de la poésie   Des mots comme des bras musclés Pour bousculer

Ode à la neige (extraits)   la légère candide capricieuse tourbillonnante ouatée poudreuse neige dont j’aime la lente lente chute * pluie de plumes de mouettes muettes * recouvrant la plaine déshéritée emmantelant la forêt squelettique * alors qu’à l’intérieur l’enfant le front appuyé à la vitre pour jouer fait

il ne fait pas toujours nuit sur les usines quand le jour fade éteint l’artifice des éclairages un autre monde se dessine qui dans l’obscurité s’ignorait dans des espaces vides serpentent des tuyaux tordus à angle droit froids à l’œil comme des veines de leur sang vidées si la vie

J’ai embrassé Port-au-PrinceComme on embrasse un premier amourUne première foisUn premier soir de saison des pluies On se sent alors lentement pleuvoir soi-même Et jamais on n’oublie, le vertige du baiser bleu qui scelle, l’union de langues au goût de mangues térébinthes, jamais on n’oublie, qu’on a offert sa bouche

Ceux qui sont morts ne sont jamais partis :Ils sont dans l’Ombre qui s’éclaireEt dans l’ombre qui s’épaissit.Les Morts ne sont pas sous la Terre :Ils sont dans l’Arbre qui frémit,Ils sont dans le Bois qui gémit,Ils sont dans l’Eau qui coule,Ils sont dans la Case, ils sont dans la Foule :Les Morts

J’écris des vers dans le feuillage d’une page blanche arrimée aux résurgences de ma solitude je survis au poids de mes crépuscules aux clartés sulfureuses de mes insomnies salutaires je déserte les champs obscurs de mon âme pour me souvenir des chevaux de bois de mon enfance du silence de

Un cheval noir dans la nuit un peu de sable au fond d’une chaussette le goût des figues de l’autre côté du mur la lune perchée sur une balançoire l’odeur de mimosa qui éclaire le froid une bulle sur une tasse de thé Quand tu auras réussi à être un

J’ai cherché tes traces souvent dans l’anse où les cormorans se rassemblent mais la mer a bousculé les algues les galets les anémones de mer et les rochers même tes soupirs tes questions tes jupons l’eau a tout oublié tes projets tes pieds nus ce que tes yeux ont vu

Donnez-moi trois corps légers… – une poussière – une étincelle – un avion ! Les chaussures de l’hippopotame David Dumortier Images de Pierre Pratt Collection Pommes Pirates Papillons Éditions Motus, 2021 978-2-36011-100-8 12,50 € Une petite fille, un monsieur, un petit garçon, un homme, deux clowns mais aussi un dromadaire, un petit