Il y avait foule, mais non, puisqu’il n’y avait rien d’autre. Il y avait cela par où il fallait passer chaque jour. Et sitôt dehors, subjugué, on croisait ceux qui se précipitaient, y entraient, s’y mêlaient. Une telle foule en procession, avec sa chaleur odorante et toutes ses voix
Le mot désir ou bien espoir ou encore amour ou bien poésie je ne sais entre les lettres duquel me glisser pendant ce temps je regarde le jour aller doucement vers le soir À la recherche du mot perdu Colette Andriot Illustrations de Matthieu Louvrier Collection Carnets de Vie
Une nuit, je ne rentre pas. Il a mon argent, mais je ne rentre pas. Ils empochent. Ils entassent. Ils ne comptent pas. Je ne compte pas. Ils accumulent la chair qui fuit. Caché encore, invisible encore, j’ai l’habitude, près des rochers. J’attendrai là qu’ils gavent les barques à bestiaux.
Les mésanges peuvent-elles avoir Un appétit de moineau ? On peut être doux Comme un agneau Et avoir une faim De loup. Vendre la peau de l’ours Avant de l’avoir tué Ne manque pas de mordant Mais ne rapporte pas un rond La plupart du temps. Les
Rien ne dure ni déluge ni chaos ni l’ombre d’un ressentiment Juste la tiédeur de ta main un automne à embuer l’été et l’aube à couver l’aurore Dernières ombres premières lueurs Accroupie dans la brume je désenchevêtre ma nuit La surface du jour Maïté Villacampa Peintures de Yann Bertrand Éditions
J’aime les gens. Ils sont dégoûtants et magnifiques. J’aime surtout le spectacle qu’ils m’offrent, parfois je me surprends à croire en l’observant que je n’en fais plus partie, spectateur avide, la lumière s’éteint et le film commence. Collection de sombreros ? Thomas Vinau Illustrations de Vincent Rougier Éditions Vincent Rougier,
Le même dilemme se précipite à chaque fois qu’il pleut des cordes : laquelle saisir pour se pendre ? De quelle autre s’emparer pour s’arrimer au fil du temps ou se hisser vers le ciel ? Laquelle enfin lâcher pour se laisser pousser des ailes ? Et surtout, que faire
Le réparateur de rêves Au temps où Sigmund Freud était encore en culottes courtes, quand on avait l’évasion nocturne un peu floue, que les songes s’enrayaient, tournaient court, que les rêves cassaient ou perdaient leurs couleurs, il vous recevait la nuit et, dans votre sommeil, retapait vos songes défaillants
…/… les poux sont aux écoles l’été est aux serpents la nuit au ventre des lucioles …/… L’aube appartient aux pies Thomas Vinau Illustration de Bertrand Sallé Éditions Motus, 2017 ISBN 978-2-36011-074-2 11,50 € Voilà un album souple qui en dit beaucoup, mine de rien… Il interroge les
Si de chaque année nous faisions un sillon De chaque mois, de chaque jour, De chaque instant, de chaque souffle; Si ce temps qui brise nos visages Nous l’incisions sauvagement Pour refuser ce qu’il fait de nous, Mortels, conscients d’aller vers plus de laideur ; Si de la moindre action,
