De ce qui fut Pendant les heures entières de l’exilavant que les souffles ne se figentloin de l’immédiate portée des fureurssur les crêtes des mersdans les amers des cavernescapter le murmure de l’absenceEt dans la perception juste et patientedes Magnifiques et des Sans-Droitspour ne rien oublierde ce qui futconsentirà la

Parfoismême sous les couverturesimpossible de se réchaufferle froid vient de l’intérieur Parfoisc’est pas joli jolimais c’est pas vilain vilain non plus Parfoisil faut tailler sévèrecouper à ras et laisser faireavec un peu de chanceça va repousser Parfoisle silence ricane Parfoisil n’y a plus rien à fairealors on le fait Parfoison

TRAVERSER LES MURS OPAQUES DANS LES CENDRESDANS L’ÉCLATEMENT BROIE LE DÉNIDÉBRISE LE VENT DANS LE CRATÈREDANS L’IMMÉDIAT AIME ENCOREAIME PLUS FORT TRAVERSE LES MURS OPAQUESPERCE LE TYMPAN DU TEMPS L’AMOUR EST UNE LAVEEN RÉVOLTECONTRE LA MORT ET LE NÉANT              Marion Collé        

Comme des perruches bavardes,elles jacassent, du soir au matin ;elles causent et décausent du matin jusqu’au soir.Elles ont tant de choses à se raconter :ce qu’elles ont mangé à midi, où se loger à bonmarché, comment elles ont rencontré l’amourde leur vie, comment élever leurs petites marmailleset quelle sera la

J’ai regardé devant moiDans la foule je t’ai vueParmi les blés je t’ai vueSous un arbre je t’ai vue Au bout de tous mes voyagesAu fond de tous mes tourmentsAu tournant de tous les riresSortant de l’eau et du feu L’été l’hiver je t’ai vueDans ma maison je t’ai vueEntre

Une voix, une voix qui vient de si loin ​Qu’elle ne fait plus tinter les oreilles, Une voix, comme un tambour, voilée Parvient pourtant, distinctement, jusqu’à nous. Bien qu’elle semble sortir d’un tombeau Elle ne parle que d’été et de printemps, Elle emplit le corps de joie, Elle allume aux

J’ai un truc pour supprimer les châteaux. Détruire les tourelles, les échauguettes, les ponts levis, mettre à bas les donjons, effacer les grands escaliers de pierre,éteindre les galeries, briser leurs glaces sans un bruit. Si tu ne trouves pas la syllabe fatale,si te manque la source d’où cela doit couler,

La poésie doit a avoir pour but la vérité pratique À mes amis exigeants Si je vous dis que le soleil dans la forêtEst comme un ventre qui se donne dans un litVous me croyez vous approuvez tous mes désirs Si je vous dis que le cristal d’un jour de

Temps d’arrêt Quelquefois un papillon se poseSur un doigt en silence Comme si c’était une fleur Il n’y a plus besoin de parler alors Ni d’écouter Il n’y a plus besoin de respirer Juste de sentir sur ses joues la légère brise qui effleureQui tient cet instant En éveil Et

Colère et mémoire J’arrête ici ma colère.J’arrête ici ma mémoire.Je vais bientôt passer de l’autre côté – s’il existe.Mais s’il existe, c’est celui de la terre et de sa renaissance. Le grain de blé. Le blé en herbe. La moisson. Les ouvriers de la moisson.Puis à nouveau le semeur : alors,