J’ai trop peu joui des averses printanièreset des couchers de soleil. Je me suis trop peu délecté de la beauté des chants ancienset des promenades au clair de lune. Je me suis trop peu enivré du vin de l’amitiébien que sur terre il n’y ait de paysoù je n’ai compté

Trois arrêts sur le parcours Au premier,la porte s’ouvrela chanson du merlemonte à bord. Au deuxième,la porte s’ouvreune fleur de paulowniamonte à bord. Au troisième,la porte s’ouvrele ciel aplatit sa grosse langue bleuesur ma joueet monte à bord. Terminus,la porte s’ouvrela fille de l’autocar descendet avec elle le chant,le parfum,l’azur.

Le village s’est vidéde tous ses combattants Rivé à sa mitraillettedont les rafales de feuviennent d’achever l’enfantL’ennemi tremble d’effroià l’abri d’un vieux mur Tout est propre autour :le ciella merl’été rieurles pins L’ennemi a lancé loinpar-delà les collinesses vêtements et son armeson histoire et ses lois Pour se coucher en

Qu’il soit soigné, abandonné, massacré,Naturel ou ordonnéChaque jardin tend un miroir à son jardinier.Les plantes ne se nourrissent pasQue d’eau et de soleil,Coups de binette ou de sarcloir.Tous les végétaux ont besoin de regardPour grandirEt d’amour pour rayonner.Ça et là, les mauvaises herbesRappellent à l’homme sa juste place.Ces petites résistantes

la grâce la grâce ultimece serait comme un murmureune parole à voix basseune rumeur un sentierque l’on n’emprunterait jamaisombre portée de nos souvenirsou simples vols d’oiseauxqui feraient le tour du mondeavec un espoir de survie. Georges Cathaloin Cairns 34, “La grâce”Éditions de La Pointe Sarène et Éditions Gros Textes, 2023

La tendresseC’est une île au milieu de ton cœurLa tendresseC’est un souffle à travers un silenceLa tendresseC’est une main qui se tend quand on pleureLa tendresseC’est un mot, une lumière, un océanLa tendresseC’est un fleuve qui relie les êtresLa tendresseC’est le vent qui chasse la tempêteLa tendresseC’est un doigt qui

F / D / ESTIN Les langoustes, cambrées, se montrent fort lascives,Proches des cornichons vautrés dans le pâté.Livides, les boudins ont le ventre éclaté.Mort, dorés, les canards dégorgent leurs olives. La dinde se dandine sur un lit d’endivesEt de marrons. Écoutez le vin glouglouterImitant le dindon ; le sapin clignoter,Et

À cloche-pied Elle joue à la marelleou à l’élastiqueou à la corde à sauter.Elle joue aussi au footoù se mêlent garçons et filles. À la marelle,elle gagne toujours,elle qui depuis longtempsen sait plus que les autressur la Terre, le Ciel et surtout l’Enfer.Elle qui à cloche-pieda déjà franchitrente-six frontières. Yves