L’aube épingle la nuitsur l’écorce du ciel L’aube en habit d’enfanceun chant de Palestine aux lèvresune étoile rugueuse au cœur L’aube qui saitla distance de la pierre au sablela distance de la pierre au front Et la mesure est dérisoireau regard de ce qui se joueentre deux regards échangés L’aube
Trois arrêts sur le parcours Au premier,la porte s’ouvrela chanson du merlemonte à bord. Au deuxième,la porte s’ouvreune fleur de paulowniamonte à bord. Au troisième,la porte s’ouvrele ciel aplatit sa grosse langue bleuesur ma joueet monte à bord. Terminus,la porte s’ouvrela fille de l’autocar descendet avec elle le chant,le parfum,l’azur.
Piégés dans les horlogeries du jour rouages gris et dents de loup rendez-vous aux voies de garage à l’heure noire où rien ne bouge Les genoux tremblent Ici l’histoire où sommes-nous dans nos regards
Le bateau blanc appareille Pour un si profond voyage, Le hublot, des chants grecs, Les flots et la douce lenteur. Sur les îles du silence Des réverbères s’allument, La lune argente les eaux Dans la nuit du mystère. Aube, le soleil rougeoyant Eveille un monde nouveau, A la proue je
Les pierres dit-on descendent au rivage les nuits sans lune Elles parlent à voix basse du long voyage de leur vie Parfois elles pleurent des larmes de sel Dans le souffle du rivage Jacqueline Saint-Jean Photographies de Francis Saint-Jean Tertium éditions, collection A la cime des mots, 2015 ISBN
Parfum d’herbe et parfum d’étoiles. Au loin se dissolvent les chaînes de montagnes dans le ciel opale. Nos mains fatiguées sont aspergées par la fraîcheur nouvelle et nos cheveux ont reçu l’onction de l’ombre de la douleur d’hier. Mère, le monde n’a pas de frontières. La Marche de l’océan
pourquoi avons-nous choisi le moindre mal ? demandait Hölderlin combien de fois parlons-nous sans rien dire de ce qui est réel, mais sans ignorer un seul instant cette réalité. Un passe-temps. Combien de fois percevons-nous que l’âme est en train de planer sur le bord des doigts posés sur la table.
Quelqu’un, le lait c’est sa phobie Quelqu’un, le livre, c’est sa flèche Quelqu’un, le bois, c’est son antre Quelqu’un, l’eau, c’est son château Quelqu’un entrave la ligne droite de la voix paternelle Quelqu’un, dans sa tête, le loup hurle dans les bois noirs du souvenir Quelqu’un se heurte aux
Quand tu es entré Le vent dans ton dos s’est faufilé en douce a posé ses mains sur les meubles faisant virevolter les libellules de papier partout. Oh regarde là-bas deux sont tombées l’une sur l’autre et font l’amour. Eh bien nous allons bientôt avoir des œufs de papier. Les
