à Norbert Lelubre, à Jacques Taurand, i.m. La lutte d’une chrysalide telle sera notra agonie Sur nos lèvres scellées le chant des sources — plaise qu’il nous escorte — son dernier son filé s’évanouira dans le silence d’une chapelle végétale Nuement il nous faudra partir à grand regret comme on laisse
Difficile d’empêcher la musique d’entrer. Faire silence enfin en soi. Difficile de tuer les souvenirs qui font signe en rangs serrés de museler les vieilles hontes les rumeurs qui s’agitent. Faire silence mais la vie l’océan demeurent des clameurs magiques. L’océan te l’apprendra Guénane
Que nous soient rendues les tempêtes brisant le ciel dans la fente des forêts Que ce pays s’émeuve de sa nudité après les moissons et les ensilages hâtifs Qu’il connaisse les tailles à vif les engelures éclatées sous le gel et les labours Qu’il s’observe impassible dans la dilatation des
Sur le silence enfin dans l’abandon de l’être quand ils partirent en bordure des coteaux, parmi les broussailles accoutumés à l’air marin les souvenirs revinrent à la dérive des galets roulés de l’enfance : les pêches les filets, les trous d’eau imprégnés d’algues dans la surprise des hautes marches à
Sous le masque C’est désormais visage nu que nous entrons dans la nuit. Sur le seuil les masques sont laissés : l’un qui sourit et l’autre qui grimace. En cet instant fragile s’éveille la forêt où des ombres s’étirent. De vieux rêves fourbus s’arrachent
Plus grandeque lui la baguette de paindépasse de l’enfant. À terredes flaques d’ombrejaillit son visage piqué de rouxet taché de rouge le rouge de la glacequ’il avale en marchant par-dessus les flaquesplus grandes que ses pas. Plus grandeque lui la baguette de paincogne au plafond du ciel que l’enfant saisitpar
Instant Une route s’éloigne que personne ne suit L’aube naît et s’enfonce dans le vide des heures Le ciel est couleur de vin de sable suri Un couple de corbeaux agresse le silence Quelque chose s’en va décroché de ma vie Une cloche lointaine appelle à la prière Dans la
Il faut rester au moins une heure chaque jour en complet tête à tête avec soi pour entrapercevoir l’étendue du vide sur lequel nous flottons. Il faut rester immobile, silencieux, inoccupé comme sur un catafalque et bien vérifier que rien ne peut advenir, ni de nous ni hors de nous,
Les pigeons fientent sur les lions les fards se fissurent les ruses s’usent. Tout te fut permis Venise Vénus Pax tibi ton auréole vole au-dessus des miasmes. Venise ruse Guénane La Porte, 2012 Guénane nous invite à « frôler Venise » dans une promenade aussi peu touristique que grandement mystérieuse,
Silvio Silvio c’est l’homme qui vit le chat qui vit l’oiseau. Non le chat n’est pas mort. Il observe un pigeon. Non Silvio n’est pas mort. Il observe le chat. Oui les feuilles mortes ont encore de beaux jours devant elles. Et là elles se soulèvent, à l’envol du pigeon
