On avance à grands pas sur le chemin de la vie et l’on porte l’autre parfois pour franchir le gué avant qu’il ne grandisse et nous porte à son tour un peu plus loin avec au cœur ensemble toujours cette ferveur qui irradie les yeux assèche toutes les larmes. Veille,

Homme Tu vas tu viens Tu erres dans le tunnel de ta tête te cognes aux murs dressés dans la nuit. Tu redessines toujours les mêmes gestes à tâtons sur la lèpre des pierres. Tu t’écorches aux saillies de l’ombre, aux fantômes tendus                  à leurs griffes. Tu t’avances vers le

Principe d’archimaître Tout poème plongé dans un lecteur subit de la part de ce lecteur une poussée transcendante optimale égale au chant des mots déplacés dans son âme. La réciproque est aussi vraie Tout lecteur plongé dans un poème subit de la part de ce poème une poussée transcendante optimale

Odéon Les vêtements gris de chaque jour ressemblent à des rêves sans couleurs des histoires d’amour oubliées et d’autres rêvées des êtres absents qui pourtant sont là Dans le wagon les corps se rapprochent mais s’ignorent Dans le wagon nous voyageons côte à côte mais pas ensemble Dans l’amour même

Nous avons mis en terre Une semence d’arbre. Sous les gouttes de pluie A germé Un noyau de tendresse. Au-dessus des nuages Plein de branches ont poussé. Mais l’orage A couché sur le dos Le soleil vert des feuilles. N’a pas rebondi La joie. Nos mains ont perdu Leurs doigts.

Et je serai assise sur mes fesses qui m’auront tenue 90 ans, c’est plus que bien des matelas et même les Dunlopillo qui se vantent, dans ma maison de retraite Les Éternelles, pleine de vieux Smartphone dans les doigts, qui candycrushent et bavent. Et je serai la vieille, les lèvres

Il est question du temps, de l’apprentissage, du temps de l’apprentissage, de l’apprentissage du temps. … Plus le temps avance, plus les étapes perdent en durée. Plus le temps avance, plus les étapes gagnent en progrès. Tout l’itinéraire de sa vie lui apparaît alors. Il a commencé à la forme

Une nuit, je ne rentre pas. Il a mon argent, mais je ne rentre pas. Ils empochent. Ils entassent. Ils ne comptent pas. Je ne compte pas. Ils accumulent la chair qui fuit. Caché encore, invisible encore, j’ai l’habitude, près des rochers. J’attendrai là qu’ils gavent les barques à bestiaux.

Les mésanges peuvent-elles avoir Un appétit de moineau ?   On peut être doux Comme un agneau Et avoir une faim De loup.   Vendre la peau de l’ours Avant de l’avoir tué Ne manque pas de mordant Mais ne rapporte pas un rond La plupart du temps.   Les

Rien ne dure ni déluge ni chaos ni l’ombre d’un ressentiment Juste la tiédeur de ta main un automne à embuer l’été et l’aube à couver l’aurore Dernières ombres premières lueurs Accroupie dans la brume je désenchevêtre ma nuit La surface du jour Maïté Villacampa Peintures de Yann Bertrand Éditions