Robert Froger
La brume s’émiette. Dévorée d’écume et d’oiseaux, la mer redevient paysage, dans le poème éphémère et éternel du monde. Tu cherches un bonheur laissé à la plage. Ne reste, au bord du cœur, qu’une épave que le temps écaille. Il est des pages que le vent ne tourne pas. Par
Il faudrait, René, que des mots simples, coquelicots les bons jours, parfois ronces ou chiendent, aient le pouvoir d’aimer au point de partager douleur et malheur de ceux que la vie use prématurément, d’apaiser, de guérir… Mais alors, pour qui ne se prendrait-on pas ? Non. Maladroits et fragiles nous restons,
Bas en couleur Mes tuyauteries ont beau être rutilantes à force de purges et de ponctions, mon corps a le blues parfois. Je broie du noir au kilomètre. Tout n’est jamais tout noir ni tout blanc au fond de moi. Le souci, c’est que le spectre des couleurs me reste
On avance à grands pas sur le chemin de la vie et l’on porte l’autre parfois pour franchir le gué avant qu’il ne grandisse et nous porte à son tour un peu plus loin avec au cœur ensemble toujours cette ferveur qui irradie les yeux assèche toutes les larmes. Veille,
Homme Tu vas tu viens Tu erres dans le tunnel de ta tête te cognes aux murs dressés dans la nuit. Tu redessines toujours les mêmes gestes à tâtons sur la lèpre des pierres. Tu t’écorches aux saillies de l’ombre, aux fantômes tendus à leurs griffes. Tu t’avances vers le
Principe d’archimaître Tout poème plongé dans un lecteur subit de la part de ce lecteur une poussée transcendante optimale égale au chant des mots déplacés dans son âme. La réciproque est aussi vraie Tout lecteur plongé dans un poème subit de la part de ce poème une poussée transcendante optimale
Odéon Les vêtements gris de chaque jour ressemblent à des rêves sans couleurs des histoires d’amour oubliées et d’autres rêvées des êtres absents qui pourtant sont là Dans le wagon les corps se rapprochent mais s’ignorent Dans le wagon nous voyageons côte à côte mais pas ensemble Dans l’amour même
Nous avons mis en terre Une semence d’arbre. Sous les gouttes de pluie A germé Un noyau de tendresse. Au-dessus des nuages Plein de branches ont poussé. Mais l’orage A couché sur le dos Le soleil vert des feuilles. N’a pas rebondi La joie. Nos mains ont perdu Leurs doigts.
Et je serai assise sur mes fesses qui m’auront tenue 90 ans, c’est plus que bien des matelas et même les Dunlopillo qui se vantent, dans ma maison de retraite Les Éternelles, pleine de vieux Smartphone dans les doigts, qui candycrushent et bavent. Et je serai la vieille, les lèvres
Il est question du temps, de l’apprentissage, du temps de l’apprentissage, de l’apprentissage du temps. … Plus le temps avance, plus les étapes perdent en durée. Plus le temps avance, plus les étapes gagnent en progrès. Tout l’itinéraire de sa vie lui apparaît alors. Il a commencé à la forme
