Robert Froger
Une nuit, je ne rentre pas. Il a mon argent, mais je ne rentre pas. Ils empochent. Ils entassent. Ils ne comptent pas. Je ne compte pas. Ils accumulent la chair qui fuit. Caché encore, invisible encore, j’ai l’habitude, près des rochers. J’attendrai là qu’ils gavent les barques à bestiaux.
Les mésanges peuvent-elles avoir Un appétit de moineau ? On peut être doux Comme un agneau Et avoir une faim De loup. Vendre la peau de l’ours Avant de l’avoir tué Ne manque pas de mordant Mais ne rapporte pas un rond La plupart du temps. Les
Rien ne dure ni déluge ni chaos ni l’ombre d’un ressentiment Juste la tiédeur de ta main un automne à embuer l’été et l’aube à couver l’aurore Dernières ombres premières lueurs Accroupie dans la brume je désenchevêtre ma nuit La surface du jour Maïté Villacampa Peintures de Yann Bertrand Éditions
Le même dilemme se précipite à chaque fois qu’il pleut des cordes : laquelle saisir pour se pendre ? De quelle autre s’emparer pour s’arrimer au fil du temps ou se hisser vers le ciel ? Laquelle enfin lâcher pour se laisser pousser des ailes ? Et surtout, que faire
Si de chaque année nous faisions un sillonDe chaque mois, de chaque jour,De chaque instant, de chaque souffle;Si ce temps qui brise nos visagesNous l’incisions sauvagementPour refuser ce qu’il fait de nous,Mortels, conscients d’aller vers plus de laideur ;Si de la moindre action, de l’infime anecdoteSi du réel le plus
1945 Sous le clair de lune ma propre voix qui appelle en vain mes enfants 1965 Libellules au ciel Dans ma tête les enfants qui ne vieilliront jamais 1971 Je voudrais être en terre avant que ne s’estompe ma tristesse 1973-1982 Aucune garantie que la bombe ne tombe à nouveau
Granit et étamines Il y aurait tant à dire Que l’on en reste là Sous les pommiers Si proche du ciel Si loin d’un sol livré aux terrassiers La lande a roussi sans frémir Les pierres grimacent des lichens À l’adresse des hameaux blanchis Grain de pierre Yann Bertrand Photographies
Ô ma vie mon présent mon avenir et vous tous mes semblables mes différents Nos chemins s’aimantent s’aiment se croisent se dispersent mais on nous dit depuis la nuit des temps qu’ils se retrouveront où toutes les couleurs vives, sombres, vivantes et libres ô liberté enfin nous seront permises Ô
FÉVRIER C’est l’hiver le vent balaie les feuilles les feuilles balaient le trottoir et les vacances s’ennuient depuis que les enfants leur préfèrent des écrans à cristaux liquides 19 pouces format 16/10. Dans une rue abandonnée au temps qui passe la queue d’un chat cherche le ciel. Coups de balai
La terre tourne et marque ainsi le Temps et le Temps à son tour marque ton corps Cependant tu demeures d’un tour à l’autre cet échassier bizarre en équilibre sur le fil d’un présent continu Cerf, nuage ou tapis volant Patrick Joquel Éditions de la Pointe Sarène ISBN 978-2-9538632-4-6 9,00
