J’espère que ça déchire la nuit argentée Mon histoire se taille au couteau Et les feuillets trempés de bave C’est peut-être normal Ça fait peut-être, oui peut-être mal Cette histoire de glandes C’est bien au-delà de nous-mêmes Et le corps s’épuise doucement La couleur du sang neuf et qui coule
Interrogation Je me demande Pourquoi les adultes ne comprennent pas les enfants. Dans l’autre sens, oui, je sais: Les enfants n’ont jamais été adultes. Mais les adultes sont tous de vieux enfants, n’est-ce pas ? On me répond: « On oublie vite, tu sais », Réponse qui, non, ne me satisfait guère:
Assis sur le monde, la certitude d’une autre existence possible en lui. Les « il m’a fallu » ont servi de prétexte à jeter aux orties ce temps perdu, gagné d’aveuglement lucide. Il marchera sans voile, à visage déchiré, glabre. Demain. Temps mort Paul de Brancion Lanskine, 2010 ISBN 978-2-9525862-5-2 10,00 € Paul
On ne guérit pas des blessures d’enfance Mais on apprend à circonscrire l’abîme assécher les marais baliser la terre ferme Reconnaître où mettre le pas où avancer où construire On peut il suffit de ne pas approcher pas trop près Ne m’obligez plus à aller là où ça fait trop
Le sillage bouillonne Sur l’ouvrage de la baie Tressée de sombres cormorans Le quai s’évapore Et les brisants hennissent C’est un matin d’ailleurs Un matin d’étraves Un matin à graver les plats-bords J’en oublierais la nuit Levée de territoire Yann Bertrand Calligraphies de Richard Lempereur Outrebleu, 2017 ISBN 978-2-9560752-0-2 25,00
Je ne sais pas si tu es encore jeune ni tes cheveux gris ou blancs. Parfois je te regarde dans les yeux, je te dispute sur la photo. Tu ne sais pas que je te parle, ni les mots ni les interrogations. Le vent disperse ma voix. Mes mots ne
Nos mères avaient été petites, au fond de jardins silencieux blotties contre les grilles des écoles elles y avaient appuyé leurs fronts tendu une main dans l’air pour saisir un duvet d’oiseau une goutte de pluie un rayon de la lumière qu’elles seules voyaient elles avaient attendu longtemps les mains
Les jours d’absence se comptent en pulsations soleil en vents de sable midi sur le jardin emporte les douleurs et déchire les papiers les pieds du lit se couvrent de lichens ta place est lisse et froide de mots suspendus
Viens vite, amour Précipite-toi La mort s’est invitée dans ton pays Des yeux fanatiques nous cherchent Pour d’autres rafales Pour d’autres exécutions sommaires Pour d’autres mises à sang Viens nous rafraîchir de ta mise au monde, De ta féminité, de ta nudité, de ta liberté Qu’elles s’érigent en loi Qu’elles
Le vent habite des forêts de pluie à la saison des nuits il apprivoise les ombres Une rafale griffe le ciel et prolonge la lumière du jour qui se défait. Conversation de l’arbre et du vent Marie-Josée Christien Photographies de Jean-Yves Gloaguen Tertium, 2009 ISBN 978-2-916132-10-5 12,70 € Avec « Conversation
