Un grain de beautéPourrait-il germerDans le cœur de la terre ? ***** L’étang a-t-il éteintLe feuDu héron gris cendré ? ***** Quand quelqu’un ne nous aime plusÀ qui nous abandonne-t-il ? ***** Un homme à fleur de peauEst-il un bouquet d’émotions ? ***** Est-ce que les lits des féesRessemblent aux

Autre méthode d’ouverture Ouvrirle dictionnaireet fixer de nouveaule mot « miroir »droit dans les lettres. Après quoi, en poursuivre,selon son inclinaison, les refletsplus ou moins netsqui nous viennent sous les doigts. Et de la sorte dériver, dériver-l’esprit radeau-tant et plus,plongé dans la brumeépaisse du volume en main-    et tout cela,en

Les souvenirs, quoi qu’on ait vécu, ça ne se jette pas comme ça. On les met soigneusement dans un petit carton, quelque part dans un coin du cœur. Au début, on ne l’ouvre pas, le carton à souvenirs : il s’ouvre tout seul au moindre prétexte. Et puis, le temps

Bétonnière Ronflement hypnotique de la cuve videelle grince en ses rouagesdans un tournoiement stérile     – une comptine répétée à l’infini Remplir la panse métallique d’une eau turbideSable gravier ciment s’y amalgament     – chuintement rythmé où se chuchote un enchevêtrement inéluctable Ventre fécond d’une dalle bétonnière     – une terrasseOn y installera

Souvenirs Il fut un temps où je sélectionnais des épisodes de ma vie pour les vendre au marché. J’avais différents clients. Les plus pressants étaient ceux qui voulaient changer de passé. Je disposais sur mon étal des scènes d’une enfance heureuse, les baisers de ma maman, des souvenirs d’anniversaire, entouré

Brazzaville Trois ans de ma vie,Un ciel souvent blanc casséGaspillé comme les moteurs des taxisQu’on nomme ici Didier Drogba,Aile de poulet ou Benoît seize. Sur mon chemin, le fleuve. Trois ans de ma vie,De sable et de poussièreDe rampants et de volantsDe fumée sans feu. Sous mes fenêtres, le fleuve.

Ma couleur préférée ? c’est celle du vert qui court les champscelle du bleu du ciel et mer mêlésdu rouge framboise cerise et coquelicotma couleur préférée ?c’est celle du soirdes feuilles après la pluied’une mûre écrasée sur tes lèvresc’est toutes les couleurs de la vieet des questions que je me

En poésie chemine Quand je me retourne je vois une petite filleau regard d’encre bleue,qui dessineet patiemment alignedes traits contre des mots. Et devant moi, plus loin, une vieille dameau regard d’encre pâle,qui écrit et dessineet qui toujours alignedes traits contre les maux. Entre les deux, toute une viede plumes

je vous écris sur la corde raideentre l’abime et le sommet entre le tourment et le videle chemin crée son équilibre je vous écris sans rien savoirje suis des yeux la ligne d’horizon voici la rencontre invisiblevous êtes là je sais j’y crois l’amour est un funambuleil dit et ne

Sourde oreille Depuis leur silence infini,les étoiles qui brillentsouvent me fontdes réflexions.Par exemple, jamaiselles ne manquentde me remettre à ma placedans mon espace-temps,quand, les yeux cloués aux cieux,gonflé, ébloui d’orgueil, jedécolle du linoléum,plus léger qu’un ballon d’hélium,comme toutes les foisoù, tout brûlant des mots qu’on rumine,on s’imaginequ’une brassée de vers