Christian Poslaniec est né à Paris en 1944 et habite la Sarthe depuis 1959. Il a enseigné le français à divers niveaux, a créé Promolej (Promotion de la lecture et de l’écriture des jeunes), qui organise des stages, des colloques et des manifestations autour du livre. Il est l’auteur de nombreux essais et études pédagogiques, mais aussi de romans, albums, poèmes, nouvelles, documentaires, polars et pièces de théâtre. Il a dirigé pendant dix ans la collection « Zanzibar », aux éditions Milan. En 2003, il a été nommé président de la commission de choix des livres pour la jeunesse du ministère de l’Éducation nationale et consacre le plus clair de son temps à organiser des colloques et des formations et à donner des conférences sur la littérature de jeunesse.
Voici quelques extraits
Leçon de code
Les hérissons au nez si long,
quand dans la nuit ils aperçoivent
les voitures aux yeux si ronds,
pensent sûrement qu’elles doivent
s’étonner de voir des piquants
marcher en buisson sur la route.
C’est pour leur expliquer, sans doute,
qu’ils courent vers les grands yeux blancs.
Leçon de coloriage
Tout au long de l’hiver
les oiseaux les plus froids
tassés au long des toits, près des
cheminées tièdes,
laissent, au moindre soleil, les
ombres des antennes
peigner leur gris plumage.
C’est pour ça qu’au printemps
dès les premiers feuillages,
sur l’écran des beaux jours
ruisselants de lumière,
tous les oiseaux gris de l’hiver
captent les ondes des couleurs.
Leçon de dessein
L’hiver a rattrapé l’horloge :
il va neiger sur le clocher ;
je le sais :
les oiseaux sont gris
et les chats frôlent les mystères,
sans oser y mettre la patte.
Il fait noir, j’ai des insomnies ;
pourrait-on parler de nuit blanche ?
J’entends derrière ma porte
les grands arbres qui grognent
en faisant craquer leurs genoux.
Mes ongles poussent bleus :
je dois manquer de ciel !
Heureusement, j’en garde un peu,
caché au fond d’une enveloppe,
juste derrière l’horloge,
donc à l’abri du temps.
Leçon de magie
Quand on plante
A minuit
Des graines de parapluie
Et qu’on attend patiemment
Que l’averse
Les caresse
Il pousse des baleines
À taille de souris.
Pour les bébés c’est pareil
Aussi mystérieux que la vie.
Et d’ailleurs quand ils sourient
Ils font le soleil
Et la pluie.
Leçon de jalousie
Au printemps, lentement,
mes prunus, en bâillant, étirent leurs ramilles.
Doucement, doucement, ils agitent la tête,
gros chats rouges gavés de soleil.
Ils me sourient de chaque feuille
et les oiseaux, jaloux, les injurient
à petits cris,
boules de viande vive
au cœur de glace à l’ortie.
Leçon de marée
L’océan a peur de moi.
Quand il me voit arriver,
il se retire très loin.
Je lui parle doucement
d’une voix de coquillage
pour tenter de l’apaiser.
Mais chaque fois c’est pareil :
il me faut au moins six heures
pour enfin l’apprivoiser.
Alors il revient vers moi
et il me lèche les pieds.