Blanc coton Est-ce la lune au-dessus de nous ?Le brouillard d’un champ ?La branche d’un nuage ? Rouge Bordeaux Dans la mémoirele craquement du parquetprès de la porte, derrière le grand rideau. Vert poireau Tout tend à prouver ce qui n’est pas là,et semble attendre…Désespérément. Gris de plomb Bulldozers pelleteuses nous avons dormid’une

Chère punaise,   À t’entendre bourdonner on te prend parfois pour une autre, très vite tu te poses, et on te reconnaît, drôle de petite figure géométrique. Collée à nos fenêtres, tu cherches la sortie, nos portes sont des pièges. Tes odeurs disent tes peurs, sais-tu que nous aussi, souvent

Traces Lorsque je quitte un bivouac, sac au dos, chaussures aux pieds, je me retourne toujours et, toujours, j’ai cette gratitude. Pour le lieu. Pour la nuit qui m’a laissée la traverser sans heurt. Pour toutes les petites bêtes qui ont partagé leur gîte le temps de quelques heures. Gratitude

Le temps d’un poème Une fine écritureTombe en poussièreEt laisse filer la peine C’est une ancienne peineCernée d’un vieux rubanUn nœud l’enserre à peine Les pleurs sont minusculesJ’ai délié le rubanLaissé filer la peine Et c’est dans une veineD’un bois de palissandreQu’elle s’est reposée Petits brins de roséeQue d’une tendre

Il a une île. Elle a deux ailes. Il a le teint frais. Elle a les joues fraise.   Tous les matins, s’il attend sa tendre à deux ailes, c’est pour voir les pins s’étendre au loin.   Tous les soirs, si elle le ramène dans l’étang, c’est pour voir

“Moi, avec mon fil et mon aiguille Je raccommode Je fais tenir les pages entre elles Afin que chacun puisse suivre Le fil fragile de son histoire   Au fil de soi Je brode des mots Au fil du temps Je tisse des liens   Ce que je préfère c’est

Tu me dirais le bleu, le bleu qui lave et qui emplit, le bleu qui polit toute chose, met sa foi dans le jaune et son aspiration dans la verticale, le bleu qui s’accroche aux plus petits carreaux, s’immisce dans les moindres fentes, les serrures et sous les portes, tu

Sans frontièresUn tajine,Un couscous,Un brin de coriandre,Un bon bagnat au bord de la mer,Méditerranée, s’il vous plaît,Pour que le tableau soit parfait.Le parfum d’Orient a rencontré l’Occident.Sur les deux rives, il fait bon vivre.La nourriture,Ciment des peuples qui s’attirent et se repoussent,Qui se lient et se découvrent.Pour partager le succulent,L’umami,Le

D’où vient la haine ? D’où vient la haine ?cette haine-ciqui fuit la consciencecomme la pestequi proscrit de la languela raisonqui réduit le cerveauà un pois chichequi efface des yeuxavec un chiffon salela lumièrequi déracine du cœurce qui pourrait s’apparenterà un sentiment D’où vient la haine ?qui a fermé à

Mes forêts sont de longues tiges d’histoireelles sont des aiguilles qui tournentà travers les saisons elles vontd’est en ouest jusqu’au sudet tout au nordmes forêts sont des cages de solitudedes lames de bois clairseméesdans la nuit rareelles sont des maisons sans familledes corps sans amourqui attendent qu’on les retrouveau matin