Que fais-tu donc, mon enfant ? Mère, je rêve. Je rêve que je chanteet que tu me demandes, en songe, que fais-tu donc, mon fils ? Et que dit la chanson de ton rêve, mon enfant ? Mère, elle dit que j’avais une maison.Maintenant, je n’en ai plus. Voilà ce

L’aube épingle la nuitsur l’écorce du ciel L’aube en habit d’enfanceun chant de Palestine aux lèvresune étoile rugueuse au cœur L’aube qui saitla distance de la pierre au sablela distance de la pierre au front Et la mesure est dérisoireau regard de ce qui se joueentre deux regards échangés L’aube

À Marion Quand tu voisles blés sous l´oragel´enfant qui mendiela guerre aux portes des hommeset l´amoureux qui n´attend plus Quand tu voisle malade au pied de la mortl´injustice aux mains des nationset l´esclave applaudir Quand tu voisle vieillard dans sa chambre sans lampeet l´amoureuse qu´on n´attend plus Quand tu vois

Petite halte au bord de la joie :une fois encore nous avons porténotre part de monde jusqu’ici,mais nous n’en dirons rien. Pendant que toutes les voixautour de nousfont un feuillage sans ramure et sans ombre, nous aimons glisser le fil qui nous reliepar le chas d’aiguille du silence. Nous repartironstoujours

J’ai trop peu joui des averses printanièreset des couchers de soleil. Je me suis trop peu délecté de la beauté des chants ancienset des promenades au clair de lune. Je me suis trop peu enivré du vin de l’amitiébien que sur terre il n’y ait de paysoù je n’ai compté

Trois arrêts sur le parcours Au premier,la porte s’ouvrela chanson du merlemonte à bord. Au deuxième,la porte s’ouvreune fleur de paulowniamonte à bord. Au troisième,la porte s’ouvrele ciel aplatit sa grosse langue bleuesur ma joueet monte à bord. Terminus,la porte s’ouvrela fille de l’autocar descendet avec elle le chant,le parfum,l’azur.

Le village s’est vidéde tous ses combattants Rivé à sa mitraillettedont les rafales de feuviennent d’achever l’enfantL’ennemi tremble d’effroià l’abri d’un vieux mur Tout est propre autour :le ciella merl’été rieurles pins L’ennemi a lancé loinpar-delà les collinesses vêtements et son armeson histoire et ses lois Pour se coucher en

Qu’il soit soigné, abandonné, massacré,Naturel ou ordonnéChaque jardin tend un miroir à son jardinier.Les plantes ne se nourrissent pasQue d’eau et de soleil,Coups de binette ou de sarcloir.Tous les végétaux ont besoin de regardPour grandirEt d’amour pour rayonner.Ça et là, les mauvaises herbesRappellent à l’homme sa juste place.Ces petites résistantes

la grâce la grâce ultimece serait comme un murmureune parole à voix basseune rumeur un sentierque l’on n’emprunterait jamaisombre portée de nos souvenirsou simples vols d’oiseauxqui feraient le tour du mondeavec un espoir de survie. Georges Cathaloin Cairns 34, “La grâce”Éditions de La Pointe Sarène et Éditions Gros Textes, 2023

La tendresseC’est une île au milieu de ton cœurLa tendresseC’est un souffle à travers un silenceLa tendresseC’est une main qui se tend quand on pleureLa tendresseC’est un mot, une lumière, un océanLa tendresseC’est un fleuve qui relie les êtresLa tendresseC’est le vent qui chasse la tempêteLa tendresseC’est un doigt qui