nous n’allons qu’en nous-mêmescar il semble que l’espacenous soit refusénous marchons somnambulesdans le jour indifférentet si nous nous retournonspour voir où nous sommesle paysage n’est plus làil reste ce corpsque seul le chemin regardetrouvant au cielune contréeoù refaire figure   Michel Bourçon Décharge n°200Revue de poésieISSN 0249 3012ISBN 979-10-91548-47-210,00 €

— De toute façon, il y a toujours quelque chose qui emporte et quelque chose qui retient. Parfois c’est la même chose, qui emporte, et qui retient. Qui fait tomber, et qui relève. C’est souvent très fragile, et très solide. Un bout de ficelle, quelque chose comme ça. Un brin

ne pleure pas confitureavec ton parfum d’ététendresse et douceur du sucreon goûte à ton bonheur etfinir sa vie en tartineentre les dents d’un gourmandc’est courir avec le ventpendant la récréationou bien chanter en sourdineau coin froid des punitions sans toi vivre serait tristene pleure pas confiture ********** comptine au gruyère

…Je vous écris plantée là sous la pluie, d’hier et d’aujourd’hui. Je vous écris depuis les bêtes réfugiés dans les cœurs, transportés, malmenés depuis longtemps longtemps. Je vous écris pensive, de la table d’à côté pour vous dire que d’ici, vos vies me paraissent idéales. Je vous écris d’un cheval,

Blanc coton Est-ce la lune au-dessus de nous ?Le brouillard d’un champ ?La branche d’un nuage ? Rouge Bordeaux Dans la mémoirele craquement du parquetprès de la porte, derrière le grand rideau. Vert poireau Tout tend à prouver ce qui n’est pas là,et semble attendre…Désespérément. Gris de plomb Bulldozers pelleteuses nous avons dormid’une

Chère punaise,   À t’entendre bourdonner on te prend parfois pour une autre, très vite tu te poses, et on te reconnaît, drôle de petite figure géométrique. Collée à nos fenêtres, tu cherches la sortie, nos portes sont des pièges. Tes odeurs disent tes peurs, sais-tu que nous aussi, souvent

Traces Lorsque je quitte un bivouac, sac au dos, chaussures aux pieds, je me retourne toujours et, toujours, j’ai cette gratitude. Pour le lieu. Pour la nuit qui m’a laissée la traverser sans heurt. Pour toutes les petites bêtes qui ont partagé leur gîte le temps de quelques heures. Gratitude

Le temps d’un poème Une fine écritureTombe en poussièreEt laisse filer la peine C’est une ancienne peineCernée d’un vieux rubanUn nœud l’enserre à peine Les pleurs sont minusculesJ’ai délié le rubanLaissé filer la peine Et c’est dans une veineD’un bois de palissandreQu’elle s’est reposée Petits brins de roséeQue d’une tendre

Il a une île. Elle a deux ailes. Il a le teint frais. Elle a les joues fraise.   Tous les matins, s’il attend sa tendre à deux ailes, c’est pour voir les pins s’étendre au loin.   Tous les soirs, si elle le ramène dans l’étang, c’est pour voir

« Moi, avec mon fil et mon aiguille Je raccommode Je fais tenir les pages entre elles Afin que chacun puisse suivre Le fil fragile de son histoire   Au fil de soi Je brode des mots Au fil du temps Je tisse des liens   Ce que je préfère c’est